Sonríe Bolívar - Tiempo de Paz

Quisieron manchar de rojo igual que con la frontera
dos pueblos que son hermanos por intereses ajenos,
que con sus oscuras manos y títeres de cartera
pintaron como una excusa los hechos que conocemos.

Quisieron manchar de rojo las almas de nuestra gente
con tal de forrar con verde el fondo de sus bolsillos,
¿Acaso no es terrorismo también la invasión latente
justificando los actos y convertirse en lo mismo?

No excuso el uso de fuerza que dañe a los inocentes
por terroristas orates en contra de algún sistema,
tampoco poner en riesgo la vida de tanta gente
aliándose de gigantes usurpadores de guerras.

La pólvora se dispersa ya lejos de la frontera,
la paz vuela nuevamente por Latinomérica unida,
rechaza intervencionismos al dar su voz en la OEA,
y los fusiles se guardan mientras sonríe Bolívar.

Beto Aveiga · Ecuador

Humanidad

Despacio como resbalan las gotas sobre las hojas
transito sobre las calles con la libertad del viento,
con el derecho torcido y algunas penas que mojan,
pese a la sed de victorias, los sueños que llevo dentro.

Y voy pintando sonrisas en las pupilas al paso,
que miran entre vistazos por educación y pena,
por un cobarde respeto o alguna creencia ajena
que reza que es de mal gusto hacer evidente el caso.

Mas yo me pregunto, acaso, si borran las diferencias,
negándome la existencia, caminan disimulando,
si me compensan de a poco con cerros de indiferencia
o es sólo beneficencia negar que algo está pasando.

Que yo me iré de este mundo como desfila un hoja
que se desprendió del árbol y tiene sentencia fija,
llevado a merced del viento que entre su manos recoja...
que soy tan sólo una hoja... iré donde el viento elija.

Y donde vaya lejano, ya luego, vendrán conmigo...
Humanidad que sin rumbo se va donde se le antoja,
creyendo, de tumbo en tumbo, que está forjando camino,
mas sin callar el destino: ¡HUMANIDAD, TÚ ERES HOJA!

Beto Aveiga

A Ingrid y todos los demás

Recojan en letras mi alma que es todo lo que me queda
porque hasta mi fe vacila... y me abandona a momentos,
que acá no perdona el frío ni la soledad y llegan
como un puñado de llanto y eternizados silencios.

Quisiera ser como el aire que pasa aquella frontera
volando donde me esperan con ansia y abiertos brazos,
cruzar y sentir la dicha de estar un segundo afuera
para aplacar la nostalgia de mi morir... paso a paso.

Me sueño cuando despierto de mi letargo en que vivo,
partir del lugar incierto que en el camino ha marcado
un viaje que sin retorno se lleva lo que he soñado
dejándome en lo profundo la sed del tiempo perdido.

Me sueño volviendo alegre y que corren a brazos míos
aquellos seres queridos donde mi yugo ha mermado
colgada de la añoranza de los momentos pasados
y elucubrando reencuentros cual gritos en el vacío.

Que cada sonrisa duele abriendo una nueva herida,
más aunque soñar es caro los tengo siempre presente...
Que Dios nos ayude y guarde, en gloria desde allá arriba,
"[...] nos dé paciencia y nos cubra. Por siempre y para siempre".

Beto Aveiga

Opinión: Ayer leí la carta de Ingrid a su madre, es simplemente
desgarradora, impresionante, no sólo por el dolor que seguramente
atraviesan estas personas secuestradas, sino por el dolor de su familia,
y ver, en el caso particular de Ingrid (que es el que se conoce) cómo
puede conservar la grandeza de espíritu, la nobleza, el amor por sus seres
queridos intacto, indestructible... Ingrid es sólo una persona de tantas...
Cuando leía la carta pensaba -Existen realidades que no podemos ignorar-
... luego empecé a escribir.

Esclavo y marioneta

Quisiste ser justicia para librar tu pueblo,
alzaste el puño en alto, señal de tu defensa,
y tus ideales tantos murieron con la ofensa
de lo que defendiste... para volverte miedo.

Sembraste con violencia lo que creías pero
pisaste aquella línea que de ideales dista,
pues aunque tú te sientas en alma guerrillero
los hombres de tu pueblo te llaman terrorista.

Que te manejan ¡tonto! los mismos intereses,
que ven en muertos creces y combatir creías...
¿yo me pregunto acaso si al secuestrar a gente
aquello que defiendes se llame ideología?

Y con tu rifle en mano que tu valor esconde
por derramar tu sangre creyendo aquella treta
que en nombre de la patria te convertías en hombre
mas con el tiempo fuiste... esclavo y marioneta.

Beto Aveiga

No al secuestro, al terror, al extremismo,
al horror, a la violencia, a matar en nombre
de Dios, de la Patria, de un pueblo...
Los niños no necesitan armas sino panes,
las escuelas no necesitan bombas sino maestros,
el pueblo no necesita sangre... no más sangre.

Que no encajo

Que no encajo en los preceptos de lo que de mí quisieran,
ni practico los conceptos de lo que se me ha impartido,
que soy sombra de una sombra de lo que tal vez esperan,
que quizás perdí mi norte tras ideales sin sentido...

Que soy sueños que no pisan ni los más remotos suelos,
que soy algo que no alcanza algo común de lo exigido,
que mediocres son mis ansias que asemejan a consuelos...
que soy barco a la deriva, que no vale lo que escribo...

Que no entienden mis palabras que carecen de argumentos,
que el valor de los momentos no es apenas lo que digo,
que no vale ser distinto... que me alinee cual borrego...
¡A mi lado quien me entienda! Los demás no están conmigo.

Los demás que no se explican lo que claro tanto dije
y se enfrascan discutiendo qué demonios hago y dejo,
cual si fuera yo malgama de los moldes que me exige
esta sociedad que apesta... Insinuándome p3nd3J0.

Mas en contra de sus tantos devaluados acertijos
llevo en alto convicciones en función de lo que creo,
y sobre ello voy haciendo el camino que me exijo.

Poco o nada ya me importa si les pinta mal o feo,
y se llenan de mil juicios demostrando don prolijo
de escuchar sin atenderme e ignorar lo que deseo.

Beto Aveiga · Ecuador

¿Cómo escribir poesía?

Escribo como quien pinta un mundo sobre su lienzo
con trazos que van de a poco diciendo lo que sentía,
con la libertad de un loco esbozo unos cuantos versos
sin importar si trastoco lo que se estila en poesía...

Pues me acostumbré con años aquellas mañas tan propias
por no perseguir estilos, ni por remedar famosos,
por ello no lo discuto, cuando han tildado de impropia,
mi forma de hacer poesía, algunos cuantos "perosos".

Porque el fijarme en el verso, cadencia, rima y metría,
jamás ha sido lo mío, como quizás han creído...
yo sólo escribo cantando... y bien si escribo poesía,
pues si lo hiciera distinto hoy me hubiera aburrido...

¿Es este quizá un soneto? ¡Por Dios que ni a Él le importa!
Escribe como tú sientas, que aquello será poesía,
recuerda que el artificio el arte no lo soporta...

...Si sientes que lo que escribes el alma te lo decía
y si quizás al decirlo tu voz incluso se corta...
habrás tomado un atajo al reino de la poesía.

Beto Aveiga · Ecuador

Por la diversidad de la poesía, los poemas,
la prosa poética, el escribir con inspiración,
no estoy con los juicios, ni reglas, ni con
decir "esto es poesía" y "esto de acá no es".

Poema taurino

Haciendo gala de inconsciencia
la raza humana sin razón
llama cultura a la inclemencia;
y a una barbarie, tradición...

Y yo que no me trago el cuento
de la pueril cuestión de honor
por donde mire yo le encuentro
a un oponente que inferior

no tiene por igual conciencia
(¿acaso tiene el matador?)...
ni tiene igual inteligencia
(es discutible lo anterior)...

Digo, ¿por qué le llaman arte
cuando el artista es creador?
¿Acaso es derramar la sangre
y dar la muerte algo mejor?

Beto Aveiga · Ecuador

Distintos

Aún al ser tan distintos
tenemos la misma esencia,
complemento y diferencia...
vino blanco, vino tinto.

Aunque iguales nos miremos
como en el reflejo de un río,
corrientes contrarias seremos
para juntar nuestros bríos.

Pues hasta el sol y la luna
que no parecen mirarse
se encuentran en plena tarde
y en las mañanas desnudas...

...y así como el sol se acuesta
en el ocaso en los mares,
y como dos olas chocan
en direcciones opuestas...

Como tú y yo que ante un beso
mientras dos cuerpos se funden,
las almas se unen por dentro
y en una sola sucumben.

"Distintos" no es argumento
para forjar un abismo,
si sientes como yo siento
nos une a los dos lo mismo.

"Distintos" es un motivo
para que aún diferentes
ante el mundo y ante la gente
sean uno nuestros latidos.

Beto Aveiga · Ecuador

Yo callo

Yo callo y a veces digo
por sugerente silencio
aquello que displicente
decírtelo hubiera sido...

Yo callo cuando te miro
y atiendo cuando me hablas,
te observo también sin verte
y escucho más si te callas...

Yo callo y a buen motivo,
pues nadie que sea escuchado
podrá tocar un oído
sin antes haber callado...

Yo callo porque el silencio
resulta mejor amigo
que hablar más de lo debido
creyendo estar en lo cierto.

Porque recelos infunde
un monólogo exacerbado,
por eso aunque pregunten
a veces... sigo callado...

Beto

Por las unidas manos

Quisiera pintar un mundo de tantas unidas manos
y no me alcanza la tinta de mis malogrados versos,
quisiera soñar despierto algún lugar más humano
donde se mida a la gente por su sudor y su esfuerzo...

Donde no mueran los niños por no tener alimentos,
donde haya pan y sustento que dar en tanta pobreza,
donde la triteza exista para sazón de los cuentos,
y no contrasten mendigos y exageradas riquezas...

Me faltan miles de plumas gritando a pulmón lo mismo,
me faltan mil corazones para pintar otra historia,
me falta un tirón divino para salvar el abismo
de alimentar mi cinismo de indiferencias sin glorias...

Y quiero soñar y escribo, pero no cambio la vida,
y busco quizás iluso un efecto de mariposa,
para que así el aleteo por estas tímidas líneas
sean huracanes de cambio al porvenir de las cosas.

Quisiera soñar y sueño con esa fe que recojo
de ver con pena y congojo la gente que nada tiene,
y sin explicarme aquello, tan sólo alzando los ojos,
orando voy en mi pecho por el mañana que viene.

Un poema, un sueño, una razón...
por las unidas manos.

Beto Aveiga

Desgraciados

Sentado, cual si mi vida
la hubieran así trazado,
nací para desgraciado
en su sociedad perdida.

Y mientras pasan los carros
de ustedes, civilizados,
caníbales disfrazados,
yo sueño y agito el tarro...

Yo sueño...¿Por qué lo hago?
Tal es mi don y condena,
de no distinguir las penas
por nunca haberme alegrado.

¡Los odio! ¡Cómo los odio!
Capitalistas malvados
¡Yo no causé la miseria!
...y sin embargo la pago.

Por mí no se mortifiquen,
prosigan "samaritanos",
quizás no me identifiquen
como si fuese su hermano.

Y el odio no me lo quiten
que no es infundamentado...
que poco o nada me han dado,
¡A Dios que los justifique!

O intenten el disculparme,
quizá yo me he equivocado...
nacieron para ignorarme,
y yo... para desgraciado.

Beto

** Una vez escuché que ser escandalosamente rico es pecado... Muchas personas pecan de aquello... Muchos países pecan de aquello... De igual manera queda en nuestra conciencia dar lo que podamos dar como individuos... Y que el resto sean juzgados en su momento.

Anhelo

Un lugar para soñar,
un azul cielo y un mar...
un amor para vivir.

Más no pido en realidad,
en honor a la verdad
lo demás... demás está.

Quizás muchos dirán -¡Pobre!-,
al juzgar por sus valores
por lo que me falte y sobre...

Mas por ti tengo fortuna
al amarte cual ninguna
y que igual sientas por mí.

¡Pobre aquel que no lloró!
¡¡¡Aquel que jamás amó!!!
...y existió para morir.

Beto

La errante existencia

Nos envejecemos tras un ideal...
vivimos soñando, morimos despiertos,
lo que hoy está bien mañana está mal,
caminamos rápido y corremos lento.

En alguna especie de nivelación
todo sube y baja como buen mandato,
pues el que recibe alguna bendición
sabe de su paga o peca de insensato.

Títeres del viento en la existencia vana,
barco a la deriva que el mar olvidó...
nos forjamos sueños en incierto mañana,
despertando siempre, siempre, en el hoy.

Y se ríe y mofa lo incognoscible
de unos tantos tontos que al igual que yo
buscan mil razones a lo inconcebible...
pero nadie encuentra lo que no perdió.

Beto

Mi barco

Pasando por la calle iba manejando, y pude percatarme de un niño que recogió un barquito de juguete de la basura... Lo alzó como para observarlo mejor... No pude ver su cara, era ya tarde... Asumo que lo acogió con alegría, para después dejarlo, quizás venderlo, seguramente tenía o buscaba cosas más vitales que un juguete...¡Pobre niño! ¡Maldita realidad!




Si hubieran visto mi barco,
el que hace poco tenía,
quizá vino navegando
sabiendo que partiría.

Había naufragado a oscuras,
tal como yo en esta vida,
mas encontró la salida...
lo rescaté en la basura.

Y fui valiente pirata,
robé un tesoro en la luna,
pinté los mares de plata
y repartí mi fortuna...

Hubiera querido siempre
tenerlo, mas no podía,
y Dios estaba consciente,
Él no se resentiría...

Y le vendí Su regalo
vencido ya por el hambre...
¿A dónde habrá ido mi barco?
Quizá volverá a encontrarme...

Beto